Será que estes santuários estão mesmo fadados ao desaparecimento? O que está acontecendo no nosso País e no mundo?
Leiam esta matéria publicada na revista Época digital e deixem a sua impressão
Por Cássia.
Nostalgia é o oitavo pecado capital destes tempos. Você pode ser retrô e reciclar informações do passado com o glamour e a retina exata do presente. Ser nostálgico e sentir saudade é pecar. Por que sentir falta de um passado que era mais atrasado, mais ridículo e mais sujo do que o presente? Como sei que o presente é o futuro passado e que os brilhos atuais vão parecer foscos aos olhos judiciosos do amanhã, continuo a gostar da nostalgia. Recaio sempre nela, e sinto o olhar reprovador de quem está por perto e nota a infração. Para horror de minha mulher, guardo uma edição da Encyclopedia Britannica, edição de 1962. Pior, vivo consultando seus verbetes absoluta e encantadoramente desatualizados. Agora que a Britannica deixou de ser publicada em papel e migrou inteirinha para a internet, só me resta o prazer táctil de folhear a minha velha prensagem da obra. Não posso evitar ser um ser pré-internético, pré-google, pré-instagram e o diabo a quatro.
Em um desses meus acessos
incuráveis de nostalgia, cometi o crime de visitar a biblioteca pública do meu
bairro. Cheguei de mansinho, talvez pensando em reencontrar nas prateleiras os
livros que mais me influenciaram e emocionaram. Topei com prateleiras de metal
com volumes empoeirados à espera de um leitor que nunca mais apareceu. O lugar estava oco. A bibliotecária me atendeu com aquela
suave descortesia típica dessa categoria profissional, como se o visitante
fosse um intruso a ser tolerado, mas não absolvido. Eu sei que as
bibliotecárias, entre suas muitas funções hoje em dia, sentem-se na obrigação
de ocultar os volumes mais raros de suas respectivas bibliotecas. Bibliotecas
mais escondem do que mostram. Há depósitos ou estantes secretas vedadas aos
visitantes. São as melhores – e, graças às bibliotecárias, você jamais chegará
a elas.
Na recepção daquela
pequenina biblioteca municipal, eu me senti uma assombração do passado a
importunar a ordem do agora.
“Procuro
uma coletânea de contos fantásticos de Aluísio Azevedo”, disse à senhora. “O
senhor trouxe a referência?” Não. “Por que não consultou o catálogo pela
internet?” Sei lá por quê, eu só queria parar por aqui e ler uns livros
difíceis de encontrar e talvez levar emprestados... “Os empréstimos são
limitados a quatro volumes e a devolução acontece em 15 dias”, ela metralhou,
com os olhos pregados no monitor velho e encardido do computador. Por fim,
depois de dar um pequeno passeio pelo interior da biblioteca, voltou para
informar que não tinha o livro que eu buscava. Virei
as costas, imaginando o alívio da funcionária em me ver ir embora. Agora ela
podia regressar a sua preguiçosa solidão.
Em tempos idos, eu
encontrava nas bibliotecas públicas um abrigo para meditar, planejar e fugir do
mundo. Passeava pelas estantes como quem viajasse por outros planetas, tempos e
realidades, memórias, histórias, uma lição de vida aqui, uma descoberta da
crueldade humana ali, fantasias inúteis acolá. Devo às bibliotecas a minha
formação. Fiz mestrado e doutorado passando tardes enfurnado na Mário de Andrade,
no Arquivo do Estado e na Biblioteca Nacional. E sempre frequentei bibliotecas
de bairro. Anos atrás, elas costumavam ser lotadas de leitores ávidos. Os
usuários se interessavam por cultura, e não apenas como uma ferramenta para
subir na vida e destruir os concorrentes. Havia oficinas e debates. Os livros
de poesia e os romances não paravam nas prateleiras. Agora os ácaros, os
carunchos e toda sorte de inseto venceram os leitores. Para não falar da
umidade – que, recentemente, quase acabou com os periódicos da Biblioteca
Nacional do Rio de Janeiro.
Saí da minha biblioteca do
bairro e me dirigi a uma lan house próxima, repleta de meninos e adultos,
absortos em pesquisar, mandar emails e jogar. Pela internet, encontrei O
touro negro, de Aluísio Azevedo, disponível em arquivo digital no site do domíniopublico.br.
Agora tudo quanto é livro pode ser encontrado em sites abertos, como archive.org, openlibrary.org e gutenberg.org. E pensei:
perto de uma lan house imunda como aquela, as poeirentas bibliotecas públicas
lembram santuários abandonados. Não espanta que as prefeituras de quase todas
as cidades do Brasil queiram fechá-las. Daqui a pouco a venerável Biblioteca
Nacional vai migrar inteira para o mundo on line, e proibir a entrada de
leitores de livros em papel, os antigos livros reais. Será vetado o ingresso no
recinto de leitores em carne e osso, gente atrasada que vive em busca de livros
de papel. Tudo estará apenas “disponibilizado” (que verbo ridículo) pelas bases
de dados via internet.
Sou obrigado a dar razão a
esses baluartes do conhecimento que são os prefeitos de todas as cidades do
Brasil. As bibliotecas não servem mais para nada nem a ninguém. Nem mesmo a
mim, que sempre as amei. Ainda assim, toda vez que passo diante do prédio da
biblioteca do meu bairro com a intenção de dizer adeus, não
consigo.
Por: Luiz Antonio Giron
Fonte: Revista Época
Nenhum comentário:
Postar um comentário
Deixe seu comentário sobre nosso blog